Si scioglie nel tempo

il nostro tempo passato

come un pugno di zucchero 

nel mare salato.

Fissare la felicità,

come il pittore fa con la tela,

non c'è concesso.

La nostra umanità

è una fiamma che arde nel vento

e la brezza la fa vacillare.

Ci può spingere così in alto,

oppure lasciarci vagabondare

nei labirinti più reconditi

delle nostre debolezze.